朱榑的瞳孔在这一刻变了。
恐惧还在，但恐惧的底下翻上来另一种东西。不是绝望，绝望已经过了。
是绝望之后被逼到墙角的、走投无路的、兽的东西。
他的呼吸频率在变。
从急促的、破碎的喘，一点一点压下来，压到一种不正常的平稳。
眼珠子里的血丝没退，但涣散的焦距重新聚拢了。聚在那把佩剑的剑柄上。
几个儒生看见了他的眼神。
最前面那个绿袍编修的身子往后仰了一截，膝盖在金砖上蹭出一声刺响，两只手撑在身后，嘴巴大张着，声带却发不出任何声音。
他旁边那个五品郎中的脸扭成了一团，眼白翻出来大半，嘴唇上下嗑着，牙齿打架的咯咯声在安静的大殿里听得一清二楚。
“殿下……”最后面一个官员终于从嗓子眼里挤出两个字来，声音细得跟蚊子哼似的，尾音全碎了。
朱榑没看他。
朱榑在算。
他的脑子被苏长青捶了一整晚，到这会儿终于拼回来了最后一点运转的能力。
养私兵的罪证被当众揭发，洪武朝的规矩摆在那儿。胡惟庸案的血还没干透，老爹杀功臣的刀尚且不留情面，何况是一个不成器的儿子。
死路。
再看另一条。
杀几个替他说过话的文官，罪名是什么？殿前失仪，御前动刀。
重吗？
重。但罪不至死。顶天了削爵圈禁，命还在。
命还在。
这四个字在他脑子里转了三圈，每转一圈都把别的念头碾碎一层。
弹幕已经不刷了。
几十万人盯着屏幕，盯着朱榑的手。
那只手搁在蟒袍的膝盖上，五根手指张着，指尖离剑柄不到三寸。
苏念的手指攥着帝师传的书脊，指节骨一根根翘着。她的嘴唇快速翕了两下，声音从牙缝里漏出来，轻得几乎听不见。
“他要拿了。”
画面里，朱榑的手往右移了一寸。
大殿两侧几百号文武百官的目光全钉在那只手上。
常遇春的手从膝盖上抬起来，搁在桌沿上，手指轻轻敲了一下桌面。就一下。
徐达的筷子放回了碟子里，两只手收进袖口，整个人往椅背上靠了靠。
九重台阶之上，朱元璋端着白玉杯，杯口搁在下唇边，没喝，就那么搁着。
他在看。
看他的第七个儿子，在一把剑和一张卷轴之间，选哪条路。
朱榑的手指碰到了剑柄。
指腹触到冰凉的金属，寒意从皮肤渗进骨头里。他的手指痉挛了一下，又收紧了。
一根，两根，三根，四根，五根。
五根手指一根接一根地扣上剑柄，扣得指节泛白。