沈青梧靠着树干，起初还睁着眼睛，盯着灶膛里的火。
然后眼皮开始泛沉，慢慢地、一点一点地垂下去。
头歪了一下，又自己摆正，歪了一下，又摆正。
第三次歪过去的时候，她睡着了。
顾延铮偏过头看向她那边，沈青梧脸在余烬的微光里显得很软，没有白天那种绷着的劲儿，没有在水里那种咬牙的狠，没有给他上药时那种故意加重的力道。
睫毛垂着，遮住了那双总是亮亮的眼睛，嘴角微微往下撇着，像在梦里还在委屈。
额前的碎发被风吹到脸上，他伸出手，把那几缕碎发拨到耳后。
指腹碰到她额头的皮肤，凉的。
顾延铮给她把外套披上，估计是冷了，沈梧梧下意识裹紧了一些,缩了缩肩膀，把下巴埋进衣领里，闭上眼睛。
灶膛里的火只剩最后一点余光，她在一片温暖的黑暗中，听着他平稳的呼吸，听着木柴偶尔的噼啪声，听着远处溪水潺潺的流动，慢慢地、慢慢地，放松下来。
顾延铮靠着大树，闭着眼睛。
灶膛里的火已经只剩下暗红色的余烬了，偶尔有一两点火星子从柴堆里爆出来，在空中跳一下，又落回灰烬里。
周围的人都已经睡了，小陈的鼾声从他左边传过来，断断续续的，像一台老旧的发动机。
年轻战士把背囊当枕头，蜷在火堆旁边，呼吸又长又慢。
老兵坐在灶台边，脑袋一垂一垂的，手里还攥着一根没添进灶膛的干柴。
顾延铮他没有睡着。
不是伤口疼。
让他醒着的是痒。
之前沈青梧上药的时候，就有这种感觉了。
药粉接触到皮肉的一瞬间，他的眉头皱了一下。
不是因为疼，是伤口处传来一阵说不清的感觉，凉的，有种从骨头里往外渗的凉，像含了一片薄荷叶，顺着血管往上爬，爬到膝盖，爬到腰际，爬到脊椎，爬到他后脑勺，在身体里盘旋不去。
他从来没有感受过这种凉，这种凉像是活的，有自己意志的，在他身体里寻找着什么.
他受过太多次伤。
从进部队开始，大大小小的伤没断过，刀伤、枪伤、弹片划的、刺刀捅的，什么药没用过？
糊过，草木灰敷过，土方子也试过。
战场上发的急救包，卫生队配的消炎粉，后来条件好了，有白药。
每一种药敷上去是什么感觉，他闭着眼睛都能分出来，碘伏是辣的，黄药水是涩的，白药是麻的，那些土方子有的凉有的热有的什么感觉都没有。
但沈青梧的这个药，跟所有的药都不一样。
不是疼不疼的区别，有种“伤口在被什么东西拉着往一起长”的感觉。
他说不上来，但他的身体能感受到。
好像有一双看不见的手，把那些翻卷的皮肉一点一点地按回原位。
那种感觉不是说出来的，是从骨头缝里往外渗的、从伤口边缘往中间聚的、从每一个被咬烂的组织里发出的微弱的信号。
不疼，痒，痒得他想把绷带拆了去挠。